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7/10/2009
"Pero la santidad es una maldición.
Los dioses que aman, al mismo tiempo odian"
"Sigo siendo quien era. Un vaso lleno, con un sabor ajeno"
Medea, Pier Paolo Pasolini 7/5/2009 Madrigal Triste, Charles Baudellaire
podrás tú, sierva soberana
que con espanto amas mi ley,
decirme en la noche malsana,
llena de horror el alma insana:
"Ya soy igual a ti, oh mi Rey"
Insomnio, Jorge Luis Borges
De fierro,
de encorvados tirantes de enorme fierro tiene que ser la noche,
para que no la revienten y la desfonden
las muchas cosas que mis abarrotados ojos han visto,
las duras cosas que insoportablemente la pueblan.
Mi cuerpo ha fatigado los niveles, las temperaturas, las luces:
en vagones de largo ferrocarril,
en un banquete de hombres que se aborrecen,
en el filo mellado de los suburbios,
en una quinta calurosa de estatuas húmedas,
en la noche repleta donde abundan el caballo y el hombre.
El universo de esta noche tiene la vastedad
del olvido y la precisión de la fiebre.
En vano quiero distraerme del cuerpo
y del desvelo de un espejo incesante
que lo prodiga y que lo acecha
y de la casa que repite sus patios
y del mundo que sigue hasta un despedazado arrabal
de callejones donde el viento se cansa y de barro torpe.
En vano espero las desintegraciones y los símbolos que preceden al sueño.
Sigue la historia universal:
los rumbos minuciosos de la muerte en las caries dentales,
la circulación de mi sangre y de los planetas.
(He odiado el agua crapulosa de un charco,
he aborrecido en el atardecer el canto del pájaro.)
Las fatigadas leguas incesantes del suburbio del Sur,
leguas de pampa basurera y obscena, leguas de execración,
no se quieren ir del recuerdo.
Lotes anegadizos, ranchos en montón como perros, charcos de plata fétida:
soy el aborrecible centinela de esas colocaciones inmóviles.
Alambre, terraplenes, papeles muertos, sobras de Buenos Aires.
Creo esta noche en la terrible inmortalidad:
ningún hombre ha muerto en el tiempo, ninguna mujer,
ningún muerto, porque esta inevitable realidad de fierro y de barro
tiene que atravesar la indiferencia de cuantos estén dormidos o muertos
- aunque se oculten en la corrupción y en los siglos-
y condenarlos a vigilia espantosa.
Toscas nubes color borra de vino infamarán el cielo;
amanecerá en mis párpados apretados. 7/2/2009 "Y comencé a gritar. Nadie viene.
Nadie veo.
¿No hay nadie en este mundo vacío? Sólo el horror -contestó la lámina de huesos.
(...) Te odio. Perfectamente serio. Y nada hará que me olvide que estoy sólo y que mi leche vital se pierde en las cloacas. Y mis besos van al espejo. Donde cada día me gusto menos. Mientras mi alma se deshace alucinada y tremenda.
(...) Quemado voy, una llama me atravieza como una daga, acomodada, ascomedada, asco me da la nada, y yo caigo como las flores que tú sabes nacidas por un día, muertas por un ayer."
Miguel Ángel Bustos, Fragmentos fantástisco (1965). En Visión de los hijos del mal, E. Argonauta, 2008, Buenos Aires, pp. 118 y 120.
Me basta con eso (Los Carabajal) Con mi llanto derramado Se puede formar un río Quien sabe a que mares Se va el llanto mío.
El vino me lleva lejos Adonde nadie me alcanza Regiones que solo Conoce mi alma. Los hombres son dioses ciegos Que andando a tientas avanzan Lo que andan buscando No sirve de nada. Como el cakuy en la rama Espero por tu regreso Por ay acórtate Me basta con eso. Si no te sirve mi copla Mejor échala al olvido Si nadie la escucha Lo mismo que al grillo. Que es la vida si no un soplo Tan solo dios es eterno Y el hombre una brizna Que se lleva el viento. No me asusta que en la sombra La muerte afile el cuchillo No puede quitarme Lo que yo he vivido. 6/7/2009 -Ha encontrado el amor, la gloria, la fortuna, ¿no es eso la felicidad?
-Sin embargo, covendrá en que todo esto es muy triste.
-Amigo mío, la felicidad no es alegre.
Max Ophüls, El placer 5/2/2009 Romance del pastor desesperado
Por aquel lirón arriba
lindo pastor va llorando;
del agua de los sus ojos
el gabán lleva mojado.
—Buscaréis, ovejas mías,
pastor más aventurado,
que os lleve a la fuente fría
y os caree con su cayado.
¡Adiós, adiós, compañeros,
las alegrías de antaño!,
si me muero deste mal,
no me enterréis en sagrado;
no quiero paz de la muerte,
pues nunca fui bien amado;
enterréisme en prado verde,
donde paste mi ganado,
con una piedra que diga:
«aquí murió un desdichado;
murió del mal del amor,
que es un mal desesperado».
Ya lo llevan al pastor,
en medio del verde prado,
al son de un triste cencerro,
que no hay allí campanario.
Tres serranitas le lloran
al pie del monte serrano;
una decía: «¡Ay mi primo!»
otra decía: «¡Ay mi hermano!»
la más chiquita dellas:
«Adiós, lindo enamorado,
mal te quise por mi mal,
siempre viviré penando».
Anónimo
Puede escucharse ejecutado por Paco Ibáñez en su disco "A flor de tiempo" 4/22/2009
"Dios.
¡Sale por fin,
sin ese marco de estrella,
pero no aquel del delicado trono!
Dios de fuego, Dios de hierro!
Pero ni Marte,
ni Neptuno
Dios de carne.
¡Dios-hombre!
Dios terrenal.
¡Aparece entre nosotros!
¡Sale!
Pero no aquel,
"Que esta en los cielos".
Sólos,
ante los ojos de todos,
hoy,
nosotros mismos
haremos milagros.
En nombre tuyo,
vale la pena pelear,
entre truenos,
y entre el humo,
nos ponemos en pie.
Vamos a la hazaña,
cien veces más difícil,
que la creación de Dios,
que llenó de cosas la nada.
Nosotros,
no sólo debemos construir de nuevo,
imaginar,
inventar,
sino ponerle dinamita a los viejo,
millones,
multiplicado por cien.
(...)
Ser,
o no ser,
vencer,
o morir."
"150.000.000", Vladimir Maiacovski "Ubú cornudo", Alfred Jarry
"No hay nada que hacer con el señor. Nos contentaremos con torcerle la nariz y las onejas, con extracción de la lengua y ablación de los dientes, laceración del posterior, dezmenuzamiento de la médula espinal y arrancamiento total o parcial del cerebro por los talones. Primero será empalado, en seguida decapitado, y finalmente trinchado. En seguida, el señor será, en virtud de nuestra mansedumbre, libre irse a hacerse colgar donde quiera. No se le hará otro mal, pues quiero tratarlo bien" 4/11/2009
Diario de un seductor, Sören Kierkegaard
"He pensado recoger el material para un ensayo titulado: “Contribución a la Teoría del Beso, Dedicada a los Amantes Sensibles” (…) yo entiendo que un beso se acerca más a su ideal cuando un hombre besa a una jovencita y no cuando una jovencita besa a un hombre. Si con el paso del tiempo esta relación se hace distinta, el beso habrá perdido todo su significado. Esto vale principalmente para el beso marital doméstico, con que los cónyuges, a falta de servilleta, se limpian mutuamente la boca, como diciendo: ¡buen provecho! Si hay mucha diferencia de edad el beso se aleja totalmente de su ideal. Recuerdo que en una escuela femenina de provincias en los cursos superiores había una especie de examen final: besar al director, expresión con la que se comprometían a una representación nada fácil. El origen de esta costumbre era el siguiente. La profesora tenía un cuñado que vivía en su casa y que había sido director y, como era anciano se tomaba la libertad de besar a las jovencitas. El beso tiene que ser expresión de una determinada pasión. Cuando un hermano y una hermana, además gemelos, se besan, su beso no es real ni auténtico. Lo mismo se diga de un beso como prenda de un cumpleaños o de un beso robado. El beso es una acción simbólica, que no significará nada si faltan los sentimientos de los que es expresión, y estos sentimientos sólo le acompañan en determinadas circunstancias. Si se quiere hacer una clasificación del beso, se pueden tener en cuenta distintos principios. Se los puede clasificar por el sonido; por desgracia, nuestra lengua es parca en relación con las observaciones hechas por mí. No creo, por otra parte, que ninguna lengua del mundo tenga suficiente vocabulario de términos onomatopéyicos para subrayar las diferencias que yo, en casa de mi tío, he conocido. Pueden ser restallantes, silbantes, sonoros, explosivos, estruendosos, resonantes, crujientes como seda japonesa, etcétera. Se pueden subdividir de acuerdo con el contacto, en besos tangenciales, o en passant, y en besos adherentes. En relación con la duración, se pueden subdividir en besos largos y cortos. En relación con el tiempo, hay otra clasificación, la que mayor satisfacción me produce. Se distingue entre el primer beso y los demás, el primero que aquí tenemos en cuenta, es inconmensurable en relación con las otras distinciones, y es en general indistinto en relación con el sonido, contacto y tiempo. El primer beso es cualitativamente distinto a los demás. Pocos se fijan en estas cosas pues consideran una desgracia que tenga lugar el segundo sin que haya habido un primero.” 4/4/2009 "Me hice cargo por mirar
colores de tu piel tan rosa
Es duro olvidarme de vos
en este trampolín de rocas
Igual me quedo con tu boca
que sabe derretir dolor
dolor..."
Lisandro Arisitmuño. Me hice cargo de tu luz.
"Mi cuerpo era nudo
en posición fetal
la sábana un sitio más
Espero que se me vaya
Algún día
Por favor"
Lisandro Aristimuño, 39°
4/2/2009 Víctimas del deber. Eugene Ionesco.
"Besaba tus ojos y suspiraba: "¡Dios mío!, ¡Dios mío!". Le estaba agradecido a Dios, pues si no hubiera existido la creación, si no hubiera existido la historia universal los siglos y los siglos, tampoco habrías existido tú, hijo mío, que eras el resultado de toda la historia del mundo. Tú no habrías existido si no hubiera habido el encadenamiento sin fin de la causa y los efectos, y entre estos todas las guerras, todas las revoluciones, los diluvios, las catastrofes sociales, geológicas y cósmicas, pues todo eso es el resultado de la serie de causas universales, y tú también, hijo mío. Le agradecería a Dios toda mi miseria, y toda la miseria de los siglos, todas las desdischas, todas las felicidades, las humillaciones, los horrores, las angustias, la gran tristeza, al cabo de las cuales se habría producido tu nacimiento, que justificaba y redimía en mi opinión todos los desastres de la Historia. Perdonaba al mundo por tu amor. Todo se había salvado porque nada podía ya borrar de la existencia universal el hecho de tu nacimiento. Me decía que aunque dejaras de existir, nada podría impedir que hayas existido. Estabas allí, inscripto para siempre en los registros del universo, solidamente fijo en la memoria eterna de Dios". 3/29/2009 La Risa, Henry Bergson
“(…) la vanidad. No creo que haya defecto más superficial y a la vez más profundo. Las heridas que se le infieren no son graves nunca, y sin embargo no se curan. Los servicios que se le hacen son los más ficticios de todos, y a pesar de esto son los que dejan tras de sí una gratitud más duradera. Apenas si es un vicio, y no obstante, gravitan alrededor de ella todos los vicios, y estos, al refinarse, tienden a convertirse exclusivamente en medios de satisfacerla. Hija de la vida social, no es otra cosa que una admiración de sí misma, fundada en la admiración que cree inspirar en los demás. (…) No creo que nadie sea modesto de nacimiento, a menos que se quiera llamar modestia a una cierta timidez completamente física y que se acerca más al orgullo de lo que a primara vista parece. (…) Es muy difícil señalar hasta qué punto el cuidado de ser modesto se aparte del temor a parecer ridículo.” "¡Ay, día llegará en que el hombre
no engendrará más estrellas!
(...)
Un poco de veneno de tanto en tanto,
para soñar sueños lindos;
y mucho veneno en el postrerior trance,
para que sea dulce la muerte."
Friedrich Nietzsche,
Así hablaba Zaratustra
"Cuando anuncien la llegada de la insurrección,
y salgan al encuentro del año salvador,
yo sacaré para vosotros mi alma,
la abriré para que sea más grande,
y ensangrentada se las daré como bandera."
LA NUBE EN PANTALONES
VLADIMIR MAIACOVSKI 3/14/2009 "Peor es engañarse a sí mismo. Ese es el irremediable suplicio humano. Tener una conciencia que no es propia, sino de los demás... Que no es auténtica sino que es falsa. Y que circula, sin embargo."
Máximo Gorki, La moneda falsa
"La 'chinchis normalis', después de engordar y emborracharse con la sangre de un sólo individuo, cae debajo de la cama. El 'burguesis vulgaris', después de engordar y emborracharse con la sangre de toda la humanidad, cae sobre la cama".
Vladimir Maiacovski, La chinche 3/7/2009
Estoy aquí parado, sentado y acostado, Miguel Abuelo et Nada (1975)
Miguel Abuelo
Las cosas que yo veo son cosas sin historias,
sin tiempo y sin memoria, son cosas nada más.
Yo estuve muy solo pero solo sin recuerdos.
Yo estuve muy solo, pero solo y nada más.
Me acerco a una piedra y la miro sin pensarla.
La toco sin nombrarla.
La toco y nada más.
Estoy aquí parado, sentado y acostado.
Me han crucificado pero todo viene igual.
No tengo nombre.
No tengo amigos.
No tengo lenguaje.
No tengo verdad.
No tengo altura.
No tengo Dios.
No tengo a nadie para llorar.
Este es mi cuerpo.
Siento a mi alma.
En corazón abierto,
caen estrellas.
No tengo claves para decirte,
esta siembre es el canto de la libertad.
Yo soy un minero.
Mi meta es el oro.
Lo encuentro en los pliegues,
de cualquier latir.
Espero al mañana
de la gran ventana.
El trapecio del tiempo
se alejó de mí.
Sembró el jardinero
y crecieron arbustos,
pero su memoria
no lo traicionó.
Y la semilla, bajo de la tierra,
abrió su coraza
y un brote soltó. 3/1/2009
“Nuestras clases dominantes han procurado siempre que los trabajadores no tengan historia, no tengan doctrina, no tengan héroes y mártires. Cada lucha debe empezar de nuevo, separada de las luchas anteriores: la experiencia colectiva se pierde, las lecciones se olvidan. La historia aparece así como propiedad privada cuyos dueños son los dueños de todas las otras cosas. Esta vez es posible que se quiebre ese círculo”
Rodolfo Walsh, reportaje de Ricardo Piglia a Walsh, marzo de 1970 12/14/2008
Al gran Haroldo Conti, ¡salud!
“el escritor latinoamericano ha ido más allá de las palabras y ha reafirmado esta actitud en los hechos. (...) Ya no es una excepción encontrar un escritor que empuña las armas, arenga desde una tribuna política o posterga sus ambiciones personales, absolutamente lícitas, para poner su pluma al servicio de una causa. (...) ser revolucionario es una forma de vida, no una manera de escribir (...) no sé si basta con la decisión para logra una literatura revolucionaria. En todo caso, si no lo consigue, al escritor le queda la oportunidad de ser un revolucionario a secas. Y esto, insisto, supone una conducta que implique toda su vida. Una conducta que en determinado momento incluso lo puede llevar a renunciar a la literatura, por lo menos como expresión individual. Entre otros hay compañeros que están en eso, lo cual redime nuestra tradición de teóricos y oportunistas. Compañeros que hacen y padecen la revolución, no que la utilizan”.
Palabras de Harodo Conti en “Compartir las luhas del pueblo” extraídas de Nilda S. Redondo, Horoldo Conti y el PRT, arte y subversión, Buenos Aires, Amerindia, 2004, pp. 54 11/15/2008 "Que su nombre siga casi tan ignorado en su país como el pedazo de selva que esconde sus huesos era previsible para Jorge Masetti.
Periodista, sabía cómo se construyen renombres y se tejen olvidos.
Guerrillero, pudo presumir que si era derrotado el enemigo sería el dueño momentáneo de su historia"
Prologo de Rodolfo Walsh a "Los que luchan y los que lloran" de Jorge Ricardo Masetti 8/15/2008 Con el compañero, justicia;
con el enemigo, ni siquiera piedad 4/29/2008 "La construcción de la identidad femenina se centra en la maternidad. Lo definición de lo femenino está centrada en cuidar y servir a los demás. El cuerpo de la mujer no le pertenece. Se trata de un "cuerpo para otros". Desde muy temprana edad la niña se ha socializado en un mundo que representa la condición femenina ligada a la subalternidad. Esta manera de construir la noción de mujer tiene sin dudas implicancias en la autoestima, en la valoración social y en la capacidad de las mujeres para tomar desiciones y actuar sobre su propio cuerpo, su vida y su salud.
la mujer, es sobre todo, la que atrae sexualmente y la que nutre, alimenta y proporcona bienestar y placer a los demás. Esa contrucción de identidad cuestiona la posibilidad de cuidar de su propio bienestar, de experimentar placer y recibir apoyo emocial, de tener una vida personal y un proyecto más allá de la vida conyugal y de la maternidad."
En Graciela Prece, María Herminia de Liscia, Laura Piñero: Mujeres populares, el mandato de cuidar y curar, Buenos Aires, Editorial Biblos, pág. 94.
4/14/2008
La rebelión de la alegría (Parte I)
Por: Jorge Majfud (especial para ARGENPRESS.info)
Fecha publicación: 09/04/2008
Si hiciéramos una exposición fotográfica de los años de la Guerra caliente en América Latina, veríamos la insistencia de la risa joven en sus revolucionarios contrastando con los rostros adustos y envejecidos de las fuerzas conservadoras de la reacción.
 Fue una tradición de la cultura ilustrada criolla asumir que el carácter del indio era incapaz de las emociones, de alguna sensibilidad estética y de cualquier hábito racional para las ciencias o para el trabajo. Si en los comienzos del Renacimiento europeo Américo Vespucio y Tomás Moro pudieron sospechar con admiración el desinterés de los nativos del Nuevo Mundo por las riquezas materiales, la ausencia de la codicia europea por tener y por reinar como un atributo de virtud, en el apogeo de la Era Moderna esas carencias pasaron a significar defectos, pecados contra el progreso. La tristeza del indio, la melancolía del gaucho, el carácter sufriente del hombre y la mujer de las clases media y baja en América Latina coincidía con el precepto tradicional del cristiano sufriente que Nietzsche y Antonio Machado criticaron en Europa. No coincide con el carácter epicúreo atribuido por Américo Vespucio a los pueblos que encontró en sus cuatro viajes (1500-1504) antes de la colonización.
 En la cultura popular del Río de la Plata, la clausura existencial está definida por el tango. No es un problema político sino existencial: “el mundo fue y será una porquería, ya lo sé en el quinientos seis y en el dos mil también” (Discépolo). Su icono principal, Carlos Gardel, fue definido por el poeta militante Francisco Urondo como “loco de la noche, despreocupado amigo del alba, señor de los tristes”. Casi el mismo año que Jean-Paul Sartre publica La Nausée (1938) en Francia, el alter ego de Juan Carlos Onetti, en su célebre novela El pozo (1939), reconoce su incapacidad para la fe en el pueblo, su alienación y soledad existencialista: “Me acuerdo que sentí una tristeza cómica por mi falta de ‘espíritu popular’. No poder divertirme con las leyendas de los carteles, saber que había allí una forma de alegría, y saberlo, nada más”. Luego reconoce la diferencia entre su compañero de habitación y él mismo -semejante a la diferencia entre Antoine Roquentin y el Autodidacto-: “es él el poeta y el soñador. Yo soy un pobre hombre que se vuelve por las noches hacia la sombra de la pared para pensar cosas disparatadas y fantásticas. Lázaro es un cretino pero tiene fe, cree en algo. Sin embargo ama la vida y sólo así es posible ser un poeta”. En el arte y la literatura el dolor y la tristeza continúan gozando de más prestigio que la alegría. Pero el yo existencialista del siglo XX era el yo romántico del siglo XIX que ya no encontraba ni en la muerte ni en el amor la comunión posible. Por el contrario, buscaba desesperadamente la comunicación. Mataba o se suicidaba, pero no encontraba el amor ni la muerte sino el sexo y la nada.
Pero hubo un tiempo en que todo cambió. Octavio Paz, refiriéndose a las revueltas de 1968 y, por extensión a la década de los ’60, había observado que “la irrupción del ahora significa la aparición, en el centro de la vida contemporánea, de la palabra prohibida, la palabra maldita: el placer” (Posdata, 1969). Mucho antes la alegría se había convertido en el gesto revolucionario. Si hiciéramos una exposición fotográfica de los años de la Guerra caliente en América Latina, veríamos la insistencia de la risa joven en sus revolucionarios contrastando con los rostros adustos y envejecidos de las fuerzas conservadoras de la reacción. Así tendríamos, de un lado, colecciones de retratos sonrientes de Ernesto Che Guevara, Camilo Cienfuegos, Roque Dalton, Francisco Urondo, entre otros, y del otro, las mandíbulas erguidas y los labios apretados de Augusto Pinochet, Jorge Rafael Videla, Emilio Masera, Gregorio Alvarez, etc.
 Por aquellos años, Mario Benedetti decía ver en la Revolución cubana un “estilo joven”, lo que también recuerda al “espíritu joven” de Grecia, según F. Nietzsche. No obstante, como veremos más adelante, este epicureismo revolucionario se opondrá al hedonismo, que será identificado insistentemente con el vacío del mundo materialista, el imperio del oro, de la risa artificial de Hollywood. Por ejemplo, Eduardo Galeano recuerda una experiencia personal que es la encarnación de este problema histórico. Había bajado a unas tumbas etruscas sobre cuyas paredes no había representaciones de dolor y sufrimiento sino de placer y alegría. “Varios siglos antes de Cristo, los etruscos enterraban a sus muertos entre paredes que cantaban al júbilo de vivir”. Entonces, Galeano redescubre el antagónico cristiano, que es permanentemente identificado con la rebeldía ante la opresión de la cultura católica primero y protestante después, la cultura del conquistador: “yo había sido amaestrado católicamente para el dolor y me quedé bizco ante ese cementerio que era un placer”. Es la historia, sus creencias y prejuicios, sus paradigmas y tabúes, la que ha modelado la emoción, el dolor y la alegría en el individuo. Es decir, la clausura no es inmanente a la existencia humana. Es una clausura política -cultural, religiosa- y se puede ver una fisura en ella usando el lente de la historia.
Refiriéndose al contexto latinoamericano, el peruano Manuel Burga observa que “la risa, la fiesta popular, la alegría profana, como lo ha demostrado Bakhtin para la Europa renacentista, también tuvieron en los Andes un valor semejante para enfrentar la cultura impuesta por el sistema colonial”. Años después, Mario Benedetti, analizando Memoria del fuego (1982-86) de Eduardo Galeano, insiste en el valor revolucionario de la alegría, atribuido ahora a la metafísica amerindia, significativamente integrada y opuesta a la tradición cristiana: “cuando lejos de Cuzco, la tristeza de Jesús preocupa a los indios tepehuas, y entonces inventan la danza de los viejos, y cuando Jesús vio a la Vieja y al Viejo ‘haciendo el amor, levantó la frente y rió por primera vez’”. Por la misma época, Umberto Eco recordaba la tradición del sufrimiento como valor superior. En Il nome della rosa (1980) creó un monje malhumorado que insiste que Jesús nunca se rió, de donde se deduce la naturaleza diabólica de la risa. Ocho años más tarde, adentrado en el género de la novela histórica, Tomás de Mattos, desde su mirada revisionista de un período que se cerraba en el Río de la Plata, expone en Bernabé, Bernabé! (1988) el drama del genocidio de los indios charrúas en un país que históricamente se había considerado blanco, europeísta y civilizado. La narradora principal, Josefina Péguy, analiza en una de sus cartas la etimología del nombre del último cacique sobreviviente: “Sepé quiere decir, en charrúa, ‘sabio’. Me parece que fue un nombre bien escogido -o adoptado- porque el cacique era dueño de una risa verdadera, de la que nace del jubiloso goce de las cosas cotidianas”. Josefina Péguy agregaba que ello se debía a que el cacique Sepé no estaba contaminado con el mito del progreso, pero bien se podía entender, según nuestro análisis, que tampoco estaba marcado por la tradición del cristianismo que en su versión católica condenó el oro mientras toleraba su extracción americana y en su versión calvinista simplemente lo legitimó, al tiempo que condenaba todo epicureismo y sensualidad.
Primera parte: http://www.argenpress.info/nota.asp?num=053922&parte=1
Segunda parte: http://www.argenpress.info/nota.asp?num=053922&parte=2
Tercera parte: http://www.argenpress.info/nota.asp?num=053922&parte=3 3/3/2008
Guerrillero, Karamelo Santo
Yo, ¡guerrillero!
plomo y palabra
por lo mío te soy sincero...
Yo, ¡guerrillero!
Guerrilla afirma que no todos
Somos corderos...
Babalú aye, san Lázaro
Ayuda a liberar este alma de pájaro,
Que la enfermedad del mundo
Condena al guerrero a vivir oculto
En su propio suelo.
Hay madrecita, hay virgencita de Santa Rita
Le pido en este canto y vea...
Nunca se olvide de quien pelea.
Yo, ¡guerrillero!
plomo y palabra
por lo mío te soy sincero...
Yo, ¡guerrillero!
Guerrilla afirma que no todos
Somos corderos...
Se llevaron mi padre y me quede rezando
Se llevaron mi madre y me quede rezando,
Ahora vienen por los niños y yo digo basta!
Hoy cambié cruz por la metralleta...
Jesús me lo dijo mi palabra es esta...
Mi compadre hoy tengo un sueño, y es para usted,Don Ernesto Cardenal.
Yo, ¡guerrillero!
plomo y palabra
por lo mío te soy sincero...
Yo, ¡guerrillero!
Guerrilla afirma que no todos
Somos corderos... 1/1/2008
Creo que el cineasta no es ninguna unidad en si mismo y que plantearse un cine concientizador tiene su mérito, pero mas lo tiene cuando el cineasta como revolucionario se incorpora a una estructura revolucionaria. No creo en el cine revolucionario, creo firmemente en la revolucion”
Raymundo gleyzer, Carta a carlos de hoyos en el cine quema.
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